Шекспир сонет 17

Поверят ли в грядущие лета В достоинства, что я воспел в стихах? Они ведь как могильная плита, Не вы под ними, лишь ваш жалкий прах. А если б я и смог стихом воспеть Красу очей и прелести иные, Через века сказали б: «лжёт он, ведь Так лица не очерчены земные! Коль, – скажут, – лист от времени стал жёлт, – И текст, что в нём, по-старчески болтлив, Поэт сей с пафосом античным лжёт, Воображением велеречив». Но будь потомок ваш среди живых, Вдвойне бы жили: сын ваш, и мой стих.