Иногда просто вижу, что я не я.
Не моими руками я утром снимаю турку
Не моими глазами огни горят,
Не мои ступни бродят по Петербургу.
Не мои уши слышат, как плачет ночной трамвай,
И не кожей моей я питаю усталый воздух,
Если стать кем-то ближе к себе так просто,
Где тогда на пути разрешенный рай?
Он учил меня кофе тянуть с окурком,
А другой видел страшное чем-то нужным,
Третий вовсе мгновенно обезоружил
Своим скрытым умением быть придурком.
Но не руки мои тебя гладили по плечам,
Не моими глазами я видела твою слабость
Я лишь чаша, похожая на мадам.
А тебе расплескать по краям осталось…