Шекспир, сонет 79

Пока лишь я о помощи взывал, Ты украшал собою мой лишь стих, Я ныне исчерпал запас похвал, И голос заболевшей Музы стих. Любовь моя, согласен я, любя: Пусть лучшие, чем я, певцы поют. Но, как ни воспевали бы тебя, – Тебя ограбят и тебе ж вернут. Поют о добродетели, украв У нрава твоего и слово это, Поют красу, в тебе её узнав, Хвала их – тень хвалимого предмета. Так не благодари за восхваленья: Ты платишь сам за все их подношенья.